lição de coralina

nada sei de borboletas

Era uma borboleta. Passou roçando em meus cabelos, e no primeiro instante pensei que fosse uma bruxa ou qualquer outro desses insetos que fazem vida urbana; mas, como olhasse, vi que era uma borboleta amarela.

Era na esquina de Graça Aranha com Araújo Porto Alegre; ela borboleteava junto ao mármore negro do Grande Ponto; depois desceu, passando em face das vitrinas de conservas e uísques; eu vinha na mesma direção; logo estávamos defronte da A.B.I. Entrou um instante no hall, entre duas colunas; seria um jornalista? – pensei com certo tédio.

Mas logo saiu. E subiu mais alto, acima das colunas, até o travertino encardido. Na rua México eu tive de esperar que o sinal abrisse: ela tocou, fagueira, para o outro lado, indiferente aos carros que passavam roncando sob suas leves asas. Fiquei a olhá-la. Tão amarela e tão contente da vida, de onde vinha, aonde iria? Fora trazida pelo vento das ilhas – ou descera no seu vôo saçaricante e leve da floresta da Tijuca ou de algum morro – talvez o de São Bento Onde estaria uma hora antes, qual sua idade? Nada sei de borboletas. nascera, acaso, no jardim do Ministério da Educação? Não; o Burle Marx faz bons jardins, mas creio que ainda não os faz com borboletas – o que, aliás, é uma boa idéia. Quando eu o mandar fazer os jardins de meu palácio, direi: Burle, aqui sobre esses manacás, quero uma borboleta amare... Mas o sinal abriu e atravessei a rua correndo, pois já ia perdendo de vista a minha borboleta.

A minha borboleta! Isso, que agora eu disse sem querer, era o que eu sentia naquele instante: a borboleta era minha – como se fosse meu cão ou minha amada de vestido amarelo que tivesse atravessado a rua na minha frente, e eu devesse segui-la. Reparei que nenhum transeunte olhava a borboleta; eles passavam, devagar ou depressa, vendo vagamente outras coisas – as casas, os veículos ou se vendo –, só eu vira a borboleta, e a seguia, com meu passo fiel.

(...) a borboleta chegou à esquina de Araújo Porto Alegre com a Avenida Rio Branco; dobrou à esquerda, como quem vai entrar na Biblioteca Nacional pela escada do lado, e chegou até perto da estátua de uma senhora nua que ali existe; voltou; subiu, subiu até mais além da copa das árvores que há na esquina – e se perdeu.

Está claro que esta é a minha maneira de dizer as coisas; na verdade, ela não se perdeu; eu é que a perdi de vista. Era muito pequena, e assim, no alto, contra a luz do céu esbranquiçado da tardinha, não era fácil vê-la. Cuidei um instante que atravessava a Avenida em direção à estátua de Chopin; mas o que eu via era apenas um pedaço de papel jogado de não sei onde. Essa falsa pista foi que me fez perder a borboleta.

(...) Havia, no círculo das pessoas íntimas, uma certa expectativa, como se uma borboleta amarela pudesse promover grandes proezas no centro urbano. Pois eu decepciono a todos, eu morro, mas não falto à verdade: minha borboleta amarela sumiu. Ergui-me do banco, olhei o relógio, saí depressa, fui trabalhar, providenciar, telefonar... Adeus, pequenina borboleta amarela.

Rubem Braga. A Borboleta Amarela. 🦋

um coração que bate

(...) Virou mais uma página. O relógio batera duas horas já há algum tempo. Normalmente, a essa hora não havia ninguém no teatro; hoje, porém, ele vivia; ouvia-se o ruído da máquina de escrever e o abajur espalhava sobre os papéis uma luz rósea. "E eu estou aqui, o meu coração bate. Hoje o teatro possui um coração que bate." 

A convidada. Simone de Beuvoir

ainda sobre neruda

 

todas as cartas de amor são ridículas

 Todas as cartas de amor são

Ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem

Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,

Como as outras,

Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,

Têm de ser

Ridículas.

Mas, afinal,

Só as criaturas que nunca escreveram

Cartas de amor

É que são

Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia

Sem dar por isso

Cartas de amor

Ridículas.

A verdade é que hoje

As minhas memórias

Dessas cartas de amor

É que são

Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,

Como os sentimentos esdrúxulos,

São naturalmente

Ridículas).

Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa.

nas tuas mãos começa a liberdade

Com mãos se faz a paz se faz a guerra.

Com mãos tudo se faz e se desfaz.

Com mãos se faz o poema – e são de terra.

Com mãos se faz a guerra – e são a paz.

Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra.

Não são de pedras estas casas mas

de mãos. E estão no fruto e na palavra

as mãos que são o canto e são as armas.

E cravam-se no Tempo como farpas

as mãos que vês nas coisas transformadas.

Folhas que vão no vento: verdes harpas.

De mãos é cada flor cada cidade.

Ninguém pode vencer estas espadas:

nas tuas mãos começa a liberdade.

Manuel Alegre

momento

Enquanto eu fiquei alegre,

permaneceram um bule azul com um descascado no bico,

uma garrafa de pimenta pelo meio,

um latido e um céu limpidíssimo

com recém-feitas estrelas.

Resistiram nos seu lugares, em seus ofícios,

constituindo o mundo pra mim, anteparo

para o que foi um acometimento:

súbito é bom ter um corpo pra rir

e sacudir a cabeça. A vida é mais tempo

alegre do que triste. Melhor é ser.

Adélia Prado 💜 

do que salva os minutos

 

nessa procura toda de me lapidar

viajar

nessa procura toda

de me lapidar

nesse momento agora

Anima - Milton Nascimento

pra sonhar

Arte de Anna Cunha, ilustradora brasileira. 

consolai-me

Coisa miserável,

suspiro de angústia

enchendo o espaço,

vontade de chorar,

coisa miserável,

miserável.

Senhor, piedade de mim,

olhos misericordiosos

pousando nos meus,

braços divinos

cingindo meu peito,

coisa miserável

no pó sem consolo,

consolai-me.

Mas de nada vale

gemer ou chorar,

de nada vale

erguer mãos e olhos

para um céu tão longe,

para um deus tão longe

ou, quem sabe? para um céu vazio.

É melhor sorrir

(sorrir gravemente)

e ficar calado

e ficar fechado

entre duas paredes,

sem a mais leve cólera

ou humilhação.

Carlos Drummond de Andrade

Coisa Miserável. In: Sentimento do Mundo. 

por um triz

 

Vou correr o risco de afundar de vez 

Sob o peso da insensatez 

Já sem poder boiar 

Estarei com alguém nariz contra nariz 

Um afogamento por um triz 

Tentarei me salvar 

Sempre assim 

Sempre que o amor vaza a maré 

Vou parar bem longe aonde não dá pé 

Difícil de nadar 

Outro dia um fato aconteceu enfim 

Um golfinho anjo, um boto serafim 

Chegou pra me ajudar 

Me agarrei àquele corpo liso e me deixei levar 

Ao lado seu sorriso aberto a me guiar 

Então eu relaxei e me entreguei completamente ao mar. 

Afogamento 

Voz: Gilberto Gil / Roberta Sá 

Composição: Gilberto Gil

pela porta dos sonhos

Aquele girassol no jardim público de Palmira.

Ias de auto para Juiz de Fora; a gasolina acabara;

havia um salão de barbeiro; um fotógrafo; uma igreja; um menino parado;

havia também (entre vários) um girassol. 

A moça passou.

Entre os seios e o girassol tua vontade ficou interdita.

Vontade garota de voar, de amar, de ser feliz, de viajar, de casar, de

[ter muitos filhos;

vontade de tirar retrato com aquela moça, de praticar libidinagens,

[de ser infeliz e rezar;

muitas vontades; a moça nem desconfiou…

Entrou pela porta da igreja, saiu pela porta dos sonhos.

O girassol, estúpido, continuou a funcionar.

Carlos Drummond de Andrade ❤️

Girassol. In: Sentimento do Mundo

o poema só existe quando pode ser do outro

Ele entrou em mim sem cerimônias

Meu amigo seu poema em mim se estabeleceu

Na primeira fala eu já falava como se fosse meu

O poema só existe quando pode ser do outro

Quando cabe na vida do outro

Sem serventia não há poesia não há poeta não há nada

Há apenas frases e desabafos pessoais

Me ouça, Carlos, choro toda vez que minha boca diz

A letra que eu sei que você escreveu com lágrimas

Te amo porque nunca nos vimos

E me impressiono com o estupendo conhecimento

Que temos um do outro

Carlos, me escuta

Você que dizem ter morrido

Me ressuscitou ontem à tarde

A mim a quem chamam viva

Meu coração volta a ser uma remington disposta

Aprendi outra vez com você

A ouvir o barulho das montanhas

A perceber o silêncio dos carros

Ontem decorei um poema seu

Em cinco minutos

Agora dorme, Carlos.

Elisa Lucinda 

Penetração do Poema das Sete Faces

(A Carlos Drummond de Andrade)

tem muita flor pra todo lado

 

Obra de Vicky Oldfield, artista contemporânea que se inspira em flores silvestres e ervas daninhas. Ela usa técnicas experimentais para criar seus trabalhos em papel e outros materiais reciclados. Além das flores pintadas em aquarela, suas obras incluem objetos da natureza e da vida cotidiana.

Fonte: https://www.forartssake.com/product-category/printmakers/vicky-oldfield/#split-heading

confissões de amor

(...)

Eu te amo como quem esquece tudo

diante de um beijo:

as inúmeras horas desbeijadas

os terríveis desabraços

os dolorosos desencaixes

que meu corpo sofreu longe do seu.

Elejo sempre o encontro

Ele é o ponto do crochê.

Penélope invertida

nada começo de novo

nada desmancho

nada volto

Teço um novo tecido de amor eterno

a cada olhar seu de afeto

não ligo para nada que doeu.

Só para o que deixou de doer tenho olhos.

Cega do infortúnio

pesco os peixes dos nossos encaixes

pesco as gozadas

as confissões de amor

as palavras fundas de prazer

as esculturas astecas que nos fixam

na história dos dias.

Elisa Lucinda 

minha poesia é natural

"(...) Olho e comovo-me,

Comovo-me como a água corre quando o chão é inclinado,

E a minha poesia é natural como o levantar-se o vento..."

“O Guardador de Rebanhos”. Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa.

saudade engole a gente

"(...) 

Quis saber o que é o desejo

De onde ele vem

Fui até o centro da terra

E é mais além

Procurei uma saída

O amor não tem

Estava ficando louco

Louco, louco de querer bem..."

Tanta Saudade 

Intérprete: Djavan

Composição: Chico Buarque / Djavan

amar é pensar

Passei toda a noite, sem dormir, vendo, sem espaço, a figura dela,

E vendo-a sempre de maneiras diferentes do que a encontro a ela.

Faço pensamentos com a recordação do que ela é quando me fala,

E em cada pensamento ela varia de acordo com a sua semelhança.

Amar é pensar.

E eu quase que me esqueço de sentir só de pensar nela.

Não sei bem o que quero, mesmo dela, e eu não penso senão nela.

Tenho uma grande distracção animada.

Quando desejo encontrá-la

Quase que prefiro não a encontrar,

Para não ter que a deixar depois.

Não sei bem o que quero, nem quero saber o que quero. Quero só

Pensar nela.

Não peço nada a ninguém, nem a ela, senão pensar.

“O Pastor Amoroso”. Poemas de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa

na medida em que me torno eu

O ser humano se torna 'eu' pela relação com o 'tu'. Na medida que me torno 'eu', digo 'tu'. 

Todo viver real é encontro. 

(Martin Beber)